Gaveta.

Tenho o cigarro entre os meus dois dedos, penso em acende-lo.

Penso apenas.

Eu só penso.

Hoje estou melancólica, tenho aquele aperto no peito, sinto aquele sufoco que me é tão conhecido...

Provavelmente adormeço a chorar e amanhã acordo com os olhos inchados para que toda a gente perceba que algo se passa.

Só não percebem o quê.

Eu também não percebo.

Ou talvez ninguém note, também estou habituada. Que ninguém repare, estou habituada a sorrir para estranhos. Estou habituada a fingir.

Finjo tanto que quando chego a estas alturas em que sou obrigada a confrontar-me comigo própria expludo.

caíu uma lágrima no teclado.

O que é que se passa comigo? Não sei.

Porque é que eu estou triste? Não sei.

Olho para a gaveta, a tal gaveta. Tenho lá aquele objeto que normalmente me ajuda a esquecer, trocar uma dor por outra.

Uma delas é real, a outra não.

É isso que mais me custa, se eu soubesse porque me sinto assim, poderia evitar o que me faz sentir assim, mas eu não sei.

O que posso fazer?

Nunca sei o que fazer.

Nunca sei o que quero.

Não consigo escrever mais, sou impulsiva, estou compulsiva. Sou compulsivamente uma rapariga. 

Sinto as lágrimas quentes a escorrerem pela minha face, parece carinho.

Não apazigua nada.

A gaveta...

Não posso.

Vou acender o cigarro.

Amanhã é outro dia.