Personalidade deformada #2

-O quê é isto? – repetiu incrédulo.
-Cortes. Melhor, cicatrizes. – Ripostou ela com uma calma sarcástica. 
-Estás a brincar!?
-Não, não os vês!? cravados na minha pele para que eu nu

nca os esqueça, nem o inferno por que passei. Ser forte a toda a hora cansa, sabes? As coisas acumulam-se e a dor no meu peito cresce, os cortes são um escape, com um tempo tornam-se vicio, às vezes parecia que estava a encaminhar a minha vida, depois acontecia algo que desmoronava tudo, tudo. A única coisa que tinha era a lamina, e a dor? A dor era a minha única companhia. Sentia-me tão sozinha, saturada, vazia, que magoar me de propósito parecia uma solução, só para sentir alguma coisa
(...)
É isso que vês. O meu passado, que desconheces, está todo aí, todo.
As lágrima rompem os seus olhos saturados de as tentar travar, segura firmemente as mãos dela e une os seus pulsos, de seguida, beija-lhe as cicatrizes uma a uma...